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初升的阳光照进略显昏暗的角楼，落在窗前的写字台上。
写字台前的中年男子盯着自己手中的某物，神情专注，不时皱起眉头，拿起一旁的一把小小的钢起子在上面雕琢几下。
房间不过15平米大小，一张床和一架钢琴，占据了半壁江山，床上的被褥叠得整齐，琴盒盖着，泛黄的谱子边角对齐，被一块打磨成圆形，约摸5厘米宽的白色大理石压在上面。
从中，可以看出男子不是个潦草的人。
床的旁边是一个书架子，三层柜子，却没有放几本书，倒是整整齐齐地码着几架做成小钢琴或者小匣子的八音盒，金属的光泽在冒着尘埃的昏昏日光里显得柔和润泽。
令人可以想象它们会有怎样和谐的音色。
安静里，房间的门不知何时被打开。
一个黑发黑眸的青年男子走了进来。
“拜尔德，还在做那个八音盒吗？”
他敲了敲敞开着的门。
“米契尔？”
叫做拜尔德的中年男子转过身来，手里拿着的，原来是一块金色的怀表，上面刻着繁复的花纹，似乎像是樱花，圆润的边缘，用小金线掐着几个字母：BLACKSAKURA。
“总算找到毛病了，换了个小齿轮，应该可以了。”
拜尔德说着，按开了怀表。
“叮叮咚咚……”
如珍珠落入玉盘，独属于八音盒的悦耳音乐，在渐渐亮起的小房间里响起，使里面略显沉闷的一切事物似乎都变得生动起来。
“怎么样？”
拜尔德注意着米契尔的反应。
“似乎，差不多了。
音调并没有出很大的问题。”
米契尔侧耳听着，而后舒了一口气。
“对不起，不小心碰翻了它。”
“没关系，反正闲着也是闲着。”
拜尔德看着米契尔，嘴角勾起一丝似有若无的怅然微笑，“反正已经离开家乡这么多年了，带出来的东西会破掉，也是正常的。”
“……是么？你来到这里，也有5年了吧？”
记得拜尔德刚来到透易斯堡的时候，自己仅是个刚成年却还什么都不懂的毛孩子，而现在，自己已经在这个流浪艺术之都占有了自己的一席。
但是，他却依旧崇拜着眼前这个依旧落魄的人。
“为什么明明有那样高超的技术，却还是喜欢做这些并没有多少市场的八音盒？”
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