壹
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当我已千疮百孔，回顾年少，还好…有你印在我掌心里浅浅的…。
浅浅的…。
吻…。
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如果…。
我没有对你说过那句话…。
你是不是还会待我如初？
我忘了…。
。
那只是…。
。
如果啊…。
。
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夏日的阳光总是温暖的，他总是这样想。
午后的阳光并非他想象的那么热，柔柔的穿过片片绿叶间的罅隙在他的身上落下片片荫凉。
铺洒着阳光的的细石子路也散发出泥土的清香。
真好。
他坐在大树下，看着操场上打篮球，运动的人们穿着统一的黑白条纹服，享受着这午后。
他不喜欢运动。
到底是什么时候开始不喜欢的呢？边伯贤曾一遍又一遍的问自己。
很早之前吧。
自从七年前。
他已不再是七年前的卞白贤了。
他不是了。
他的执着，他的坚强，他的笑，他的泪都一一埋没在这七年的时光长河里，被时间打磨得干干净净。
每天在相同的时间做着相同的事情，读着一样的书。
《荆棘鸟》这是他最喜欢的书。
他反复的翻阅着紧握在手中的这本书。
书页的边边角角都有些磨损，他便一页一页的理整齐，一天又一天，仿佛不知疲倦。
七年了。
这样的动作反复了七年。
就像心脏跳动一般，只要感觉它还在，你便是活着的。
炼狱般的活着。
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他对着镜子，反复的捋平叠皱的衣领，抬了抬头，挺了挺腰，环顾着四周，这是他七年以来生活的地方。
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