又了她一眼。
静静的着。
抚摸着脸颊,手指拢过发丝。
“不继续吗”
她难受得紧。
又疼又渴。
又无法得到最后的水。
“”
久久的沉默。
他不仅不
还能停下
普绪克只觉得这样的自己有些难为情,小心翼翼地蜷起来,鼻子渐渐酸了起来。
他长长的叹息。
淅淅沥沥的雨声没有想要停下的意思,无尽的黑暗本该让人心生恐惧,可普绪克不觉得害怕。
像婴孩回到子宫的羊水,感到温暖到安心。
这个奇怪的比喻让她的大脑短暂的清醒一下了。
她想起格诺斯的夏天,爽朗而干燥,不算炎热。
但太阳炽烈。
她想起自己光着脚踩过日头晒过的地板,松油的香味,啪嗒啪嗒跑到窗边,手撑着窗框往外探头,去院子里养着的花。
这样的黑暗,这样的雨声。
她不应该想起温暖到睁不开眼睛的阳光,想起眯着眼睛到的那些大团大团的花。
是粉色的边缘,白色的花瓣紧紧地层叠包裹在一起。
即使没有完全盛开,却已经可以采下来,放在细而窄的长颈花瓶里。
已经被白日的阳光催的将熟,柔软的花瓣在触碰的时候,会颤抖,让人放轻力气,再放轻一点儿力气,小心地按压揉捻最为娇嫩的花蕊。
夜雨的凉会让花苞紧紧地缩起来。
但微微旋开的顶端总是不可避免地盛着一点儿水珠,快要聚成一小颗,被柔碎。
没入花瓣的手指修长而有力,而屈起的关节,不可避免会碰到花瓣微微凸起的内壁。
不能弄碎,力道极轻。
记忆里的阳光迷了眼睛,她哽咽一声。
木质的窗框烫得她把手收了回来,想要逃开那滚烫到可怕的温度,但牢牢控住花杆的手捏的紧紧,动作已经不算轻柔,在最为软弱的,最为敏感的花瓣里重重的一碾。
普绪克昂起脖颈,眉蹙起来,湿漉漉的眼睛无助地睁开,黑暗
下意识地想要去抓那修长有力的手,却让微光照亮。
苍白的薄薄手背上,是因力量而垂坠绷出的青筋。
如此近。
如此亲密。
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